Chega....
É um absurdo a preocupação em não poder sorrir. Bem, ao menos eu ouvi isso de alguém muito preocupado. Ao ouvido percebi que é depressivo se pensar, mesmo em tom cinza cômico, a aridez ao sorriso. O que significa isso? Eu preciso sorrir e me preocupar menos. Nossa, me sufoca de verdade a preocupação diária e não conseguir meios para resolve-la . Fico eu daqui, ouvindo e sentindo emoções improvisadas, da mentira para tentar ser importante ao desapego travesso a verdade invocado na fala, na vitrine ou no improviso.
Chega viu... de a minha vida te se tornado - a minha vida medrosa - , o que mais sou alem de : Sobrevivente carente, de status seguro e notícias ruins? De fato não mais me acostumo a não te-las próximas a minha vida ( as notícias ruins ). São minha proteção, notícias ruins me asseguram onde enviar meu corpo, me deixam relaxado por estar longe, frígido ao lado do meu muro tropeço em seu som. O medo me orienta, me deixa igualmente corajoso a não ao enfrentamento fútil, a guia tênue entre amor e dor - se é amor, não é dor, ou guerra santa, me desculpe o erro ao contraditório, mas tenho medo sim.
Chega por favor...
Farto e fardo me achar menos inteligente por tornar minha própria sobrevivência indigna. Que poeta sou eu? Prefiro não estar aqui. Me imortalizem, me lembrem, me escrevam e ensaiem peças sobre minha arte, todavia estou fraco e encurralado. Todos venceram e eu não segui a vitória e nem a derrota, preso a fantasia de que tudo se resolveria por si somente. Besteira! Nada se resolve por si só.
Chega..
Hoje, ou até ontem mesmo, ainda que sem perceber muito, dei um basta em meus currículos de vida, vida e não de vidas. Pois de certo nessas tenho muitos. Dei um basta vasto. Abri o meu resumo chamado ( certo de ser ). Sintetizei minha alma, o que acredito e procuro entender, apesar de tantas perguntas não compensadas. Perguntas, questões, pensamentos e atitudes, todos foram minimizados, subtraí os detalhes, aliás do que valem? Detalhe, é combustível no amor, na exploração de um corpo incendiado e necessitado de prazer, mas muitos detalhes em sua vida o deixa lento, pesado, sem fé e conflitante no crê.
Chega..
Vamos lá, o que acham? Do que adianta acontecer para após escreverem? Do que adiante ser poeta do pós e não olhar o pé fixo no presente com atenção devida, não tentar entender o que tem e não o que vem? Poetas, escribas e versadores. São meus Deuses! Hoje.
Chega...
Não fujam mais de mim, vivam de novo, ou viva para quem ainda possa materialmente escrever. Esteja por perto para sussurrar o que necessitem saber: Como a música; a oferta do sorriso ; a apropriação débita - devida - de uma tragédia anunciada, mas não perceptiva.
Estou farto de novo, chega ...
De imprensa, votos, criticas e .escolhas. Essas por ultimo, são a síntese do que Deus, a seu modo, queira colocar na TERRA, escolhas...sim sempre há alguma. Litros de escolhas, de sorrisos - precisos - litros do que te faz feliz.
Chega meu bem...
Meus músculos, sangue e respiração não irão ficar mais rápidos que o tempo, não me perturbe com as críticas sem benefício aparente, sou um idiota por querer ser sempre igual e as vezes superar a diferença, estou em crise, mas sem deveras preocupações, crise de burgues, calma, serena, sem pensar no feijão ou no aluguel, crise do álcool aflorado ou da grana " dá pra sobreviver " e bem. Crise forte e plena, crise com a correria, com o gozo precoce, com o sexo rápido, com o dia e a noite mais curto e frenética, fico frustado com a tecnologia que me abate, me eleva a fazer o que ela pretende, me inunda e tende a me levar a sua tendência.
Chega
De ser um qualquer, qualquer ser humano, qualquer importante, com ou sem grana, doente ou oportunista estudantil do milagre da cura da vida com diploma ou caneta política. Chega né? De escolherem por mim como eu quero acordar, do que eu preciso e que Deus deve estar a meu lado quando eu o chamar. Em verdade: Ele não está, mas sua fé e sentimento se transportam até ele. Chega de não acreditarem em mim e só escrevem me escreverem no citado assunto sobre política.
Não escrevem, não escrevam, não falem , não ajam sobre política, fujam dela, não se perturbem ou ganhem dinheiro com ela, aliás, não se ganha dinheiro com política, apenas que o se faz é; recicla-o em grande quantidade e não repassa a quem de direito. Pense nisso.
Chega
Escolhi meu próprio meio de viver nessa droga de mundo feito para eu morrer depressa, sim, quem pensa, fala, grita, escreve besteira e não ganha dinheiro, nem faz politicagem negra, está ao mundo por fazer hora extra de certo. Meus caros, início simpático de discurso; mas aqui não é; se sua felicidade está cogitada em três pontos principais, me desculpe, mas sua vida depende sempre de alguém para lhe fazer melhor. A sua parte é ser próspero, forte e saudável, produtivo e valente. Chega meu amigo! Chega de ser deixado, não é necessário isso para sua busca de como ser melhor, chega de buscar alguém que vá mudar sua vida, vale isso para o amor também. Chega de ler para ser inteligente, faça apenas por querer e gostar, isso vale para o escritor.
Chega...por aqui se faz o meu fim.
O que vale mesmo ao chegar o fim é o puro e sincero sentimento que afronta o homem diariamente; seja o seu qual for.
É um absurdo a preocupação em não poder sorrir. Bem, ao menos eu ouvi isso de alguém muito preocupado. Ao ouvido percebi que é depressivo se pensar, mesmo em tom cinza cômico, a aridez ao sorriso. O que significa isso? Eu preciso sorrir e me preocupar menos. Nossa, me sufoca de verdade a preocupação diária e não conseguir meios para resolve-la . Fico eu daqui, ouvindo e sentindo emoções improvisadas, da mentira para tentar ser importante ao desapego travesso a verdade invocado na fala, na vitrine ou no improviso.
Chega viu... de a minha vida te se tornado - a minha vida medrosa - , o que mais sou alem de : Sobrevivente carente, de status seguro e notícias ruins? De fato não mais me acostumo a não te-las próximas a minha vida ( as notícias ruins ). São minha proteção, notícias ruins me asseguram onde enviar meu corpo, me deixam relaxado por estar longe, frígido ao lado do meu muro tropeço em seu som. O medo me orienta, me deixa igualmente corajoso a não ao enfrentamento fútil, a guia tênue entre amor e dor - se é amor, não é dor, ou guerra santa, me desculpe o erro ao contraditório, mas tenho medo sim.
Chega por favor...
Farto e fardo me achar menos inteligente por tornar minha própria sobrevivência indigna. Que poeta sou eu? Prefiro não estar aqui. Me imortalizem, me lembrem, me escrevam e ensaiem peças sobre minha arte, todavia estou fraco e encurralado. Todos venceram e eu não segui a vitória e nem a derrota, preso a fantasia de que tudo se resolveria por si somente. Besteira! Nada se resolve por si só.
Chega..
Hoje, ou até ontem mesmo, ainda que sem perceber muito, dei um basta em meus currículos de vida, vida e não de vidas. Pois de certo nessas tenho muitos. Dei um basta vasto. Abri o meu resumo chamado ( certo de ser ). Sintetizei minha alma, o que acredito e procuro entender, apesar de tantas perguntas não compensadas. Perguntas, questões, pensamentos e atitudes, todos foram minimizados, subtraí os detalhes, aliás do que valem? Detalhe, é combustível no amor, na exploração de um corpo incendiado e necessitado de prazer, mas muitos detalhes em sua vida o deixa lento, pesado, sem fé e conflitante no crê.
Chega..
Vamos lá, o que acham? Do que adianta acontecer para após escreverem? Do que adiante ser poeta do pós e não olhar o pé fixo no presente com atenção devida, não tentar entender o que tem e não o que vem? Poetas, escribas e versadores. São meus Deuses! Hoje.
Chega...
Não fujam mais de mim, vivam de novo, ou viva para quem ainda possa materialmente escrever. Esteja por perto para sussurrar o que necessitem saber: Como a música; a oferta do sorriso ; a apropriação débita - devida - de uma tragédia anunciada, mas não perceptiva.
Estou farto de novo, chega ...
De imprensa, votos, criticas e .escolhas. Essas por ultimo, são a síntese do que Deus, a seu modo, queira colocar na TERRA, escolhas...sim sempre há alguma. Litros de escolhas, de sorrisos - precisos - litros do que te faz feliz.
Chega meu bem...
Meus músculos, sangue e respiração não irão ficar mais rápidos que o tempo, não me perturbe com as críticas sem benefício aparente, sou um idiota por querer ser sempre igual e as vezes superar a diferença, estou em crise, mas sem deveras preocupações, crise de burgues, calma, serena, sem pensar no feijão ou no aluguel, crise do álcool aflorado ou da grana " dá pra sobreviver " e bem. Crise forte e plena, crise com a correria, com o gozo precoce, com o sexo rápido, com o dia e a noite mais curto e frenética, fico frustado com a tecnologia que me abate, me eleva a fazer o que ela pretende, me inunda e tende a me levar a sua tendência.
Chega
De ser um qualquer, qualquer ser humano, qualquer importante, com ou sem grana, doente ou oportunista estudantil do milagre da cura da vida com diploma ou caneta política. Chega né? De escolherem por mim como eu quero acordar, do que eu preciso e que Deus deve estar a meu lado quando eu o chamar. Em verdade: Ele não está, mas sua fé e sentimento se transportam até ele. Chega de não acreditarem em mim e só escrevem me escreverem no citado assunto sobre política.
Não escrevem, não escrevam, não falem , não ajam sobre política, fujam dela, não se perturbem ou ganhem dinheiro com ela, aliás, não se ganha dinheiro com política, apenas que o se faz é; recicla-o em grande quantidade e não repassa a quem de direito. Pense nisso.
Chega
Escolhi meu próprio meio de viver nessa droga de mundo feito para eu morrer depressa, sim, quem pensa, fala, grita, escreve besteira e não ganha dinheiro, nem faz politicagem negra, está ao mundo por fazer hora extra de certo. Meus caros, início simpático de discurso; mas aqui não é; se sua felicidade está cogitada em três pontos principais, me desculpe, mas sua vida depende sempre de alguém para lhe fazer melhor. A sua parte é ser próspero, forte e saudável, produtivo e valente. Chega meu amigo! Chega de ser deixado, não é necessário isso para sua busca de como ser melhor, chega de buscar alguém que vá mudar sua vida, vale isso para o amor também. Chega de ler para ser inteligente, faça apenas por querer e gostar, isso vale para o escritor.
Chega...por aqui se faz o meu fim.
O que vale mesmo ao chegar o fim é o puro e sincero sentimento que afronta o homem diariamente; seja o seu qual for.
