CHEGA

Chega....
 É um absurdo  a  preocupação em não poder sorrir. Bem, ao menos eu ouvi isso de alguém muito preocupado. Ao ouvido percebi que é depressivo se pensar, mesmo em tom cinza cômico, a aridez ao sorriso. O que significa isso? Eu preciso sorrir e me preocupar menos. Nossa, me sufoca de verdade a preocupação diária e não conseguir meios para resolve-la . Fico eu daqui, ouvindo e sentindo emoções improvisadas, da mentira para tentar ser importante ao desapego travesso a verdade invocado na fala, na vitrine ou no improviso.

Chega viu... de a minha vida te se tornado -  a minha  vida medrosa - , o que mais sou alem de : Sobrevivente carente, de status seguro e notícias ruins?  De fato não mais me acostumo a não te-las próximas a minha vida ( as notícias ruins ). São minha proteção, notícias ruins me asseguram onde enviar meu corpo, me deixam relaxado por estar longe, frígido ao lado do meu muro tropeço em seu som. O medo me orienta, me deixa igualmente corajoso a não ao enfrentamento fútil, a guia tênue entre amor e dor - se é amor, não é dor, ou guerra santa, me desculpe o erro ao contraditório, mas tenho medo sim.

Chega por favor...
Farto e fardo me achar menos inteligente por tornar minha própria sobrevivência indigna. Que poeta sou eu? Prefiro não estar aqui. Me imortalizem, me lembrem, me escrevam e ensaiem peças sobre minha arte, todavia estou fraco e encurralado. Todos venceram e eu não segui a vitória e nem a derrota,  preso a fantasia de que tudo se resolveria por si somente. Besteira! Nada se resolve por si só.

Chega..
Hoje, ou até ontem mesmo, ainda que sem perceber muito, dei um basta em meus currículos de vida, vida e não de vidas. Pois de certo nessas tenho muitos. Dei um basta vasto. Abri o meu resumo chamado ( certo de ser ). Sintetizei minha alma, o que acredito e procuro entender, apesar de tantas perguntas não compensadas. Perguntas, questões, pensamentos e atitudes, todos foram minimizados, subtraí os detalhes, aliás do que valem? Detalhe, é combustível no amor, na exploração de um corpo incendiado e necessitado de prazer, mas muitos detalhes em sua vida o deixa lento, pesado, sem fé e conflitante no crê.

Chega..
Vamos lá, o que acham? Do que adianta acontecer para após escreverem? Do que adiante ser poeta do pós e não olhar o pé fixo no presente com atenção devida, não tentar entender o que tem e não o que vem? Poetas, escribas e versadores. São meus Deuses! Hoje.

Chega...
Não fujam mais de mim, vivam de novo, ou viva para quem ainda possa materialmente escrever. Esteja por perto para sussurrar o que necessitem saber: Como a música; a oferta do sorriso ; a apropriação débita - devida - de uma tragédia anunciada, mas não perceptiva.

 Estou farto de novo, chega ...
De imprensa, votos, criticas e .escolhas. Essas por ultimo, são a síntese do que Deus, a seu modo, queira colocar na TERRA, escolhas...sim sempre há alguma. Litros de escolhas, de sorrisos - precisos - litros do que te faz feliz.

Chega meu bem...
Meus músculos, sangue e respiração não irão ficar mais rápidos que o tempo, não me perturbe com as críticas sem benefício aparente, sou um idiota por querer ser sempre igual e as vezes superar a diferença, estou em crise, mas sem deveras preocupações, crise de burgues, calma, serena, sem pensar no feijão ou no aluguel, crise do álcool aflorado ou da grana " dá pra sobreviver " e bem. Crise forte e plena, crise com a correria, com o gozo precoce, com o sexo rápido, com o dia e a noite mais curto e frenética, fico frustado com a tecnologia que me abate, me eleva a fazer o que ela pretende, me inunda e tende a me levar a sua tendência.

Chega
 De ser um qualquer, qualquer ser humano, qualquer importante, com ou sem grana, doente ou oportunista estudantil do milagre da cura da vida com diploma ou caneta política. Chega né? De escolherem por mim como eu quero acordar, do que eu preciso e que Deus deve estar a meu lado quando eu o chamar. Em verdade: Ele não está, mas sua fé e sentimento se transportam até ele. Chega de não acreditarem em mim e só escrevem me escreverem no citado assunto sobre política.
Não escrevem, não escrevam, não falem , não ajam sobre política, fujam dela, não se perturbem ou ganhem dinheiro com ela, aliás, não se ganha dinheiro com política, apenas que o se faz é;  recicla-o em grande quantidade e não repassa a quem de direito. Pense nisso.

Chega
Escolhi meu próprio meio de viver nessa droga de mundo feito para eu morrer depressa, sim, quem pensa, fala, grita, escreve besteira e não ganha dinheiro, nem faz politicagem negra, está ao mundo por fazer hora extra de certo. Meus caros, início simpático de discurso; mas aqui não é; se sua felicidade está cogitada em três pontos principais, me desculpe, mas sua vida depende sempre de alguém para lhe fazer melhor.       A sua parte é ser próspero, forte e saudável, produtivo e valente. Chega meu amigo! Chega de ser deixado, não é necessário isso para sua busca de como ser melhor, chega de buscar alguém que vá mudar sua vida, vale isso para o amor também.  Chega de ler para ser inteligente, faça apenas por querer e gostar, isso vale para o escritor.

Chega...por aqui se faz o meu fim.
O que vale mesmo ao chegar o fim é o puro e sincero sentimento que afronta o homem diariamente; seja o seu qual for.

SENTIMENTO DE UM LOUCO POVO

Não me custava nada não querer, até pelo motivo de parecer a total loucura, mas acho sim que hoje chegou a hora da sociedade alternativa, seria uma salvação adaptada a não esperança que percorre minha gestão nesse mundo.
Uma sociedade que me livrasse da ilusão insana da esperança, de minha realidade ser pacificada por um sentimento correto, por motivos concretos e capazes de serem feitos a pouco tempo, em breve prazo...Por favor, tirem-me daqui, tenho medo, temo demais, é ilógico, mas não temo pela minha vida, temo por saber que seres querem sorrir e não podem, temo por não poder estar triste quando se queira, temo por ter que agradecer o pouco quando eles poderiam ter o que sempre desejam. Que sofrimento ser preso por dentro e por fora, queria ter a chave da liberdade aspirada, ter a palavra animadora para o confuso, ter o rumo para o andarílio sem sorte mas com potencial.
Deixem viver a vida, a vida abandonada no corredor frio do hospital, trocada por um grito, algumas vitórias e um velho ouro que em 58 ou 62 era brilhante e autêntico, transformou quem o tocou, corrompeu quem pensou em te-lo, e "bandiou" os que não tinham talento para apreciá-lo a mão e descobriu que com ele e a caneta, a vitória de um povo estaria garantida nas contas monetárias e enferrujadas de lágrimas da ostentação infiel as promessas.
Que sociedade louca estaria tão morta quanto a minha? Nossa Deus! Me entregue um tempo sem derrotas, minhas manhãs são secas, não por falta de alimento ou bebida, mas sim por falta de me sentir  providenciado, atendido, minhas manhãs são trocas diárias, troco de papel em pensamento com todos que não deviam estar naquele lugar, em remoto momento de sua vida fiel a suas convicções, e é nesse tal momento que elas se perdem, por intermédio, por providência frontal ou por apenas usar o mesmo ouro das copas, mas que é totalmente inseguro fora dos campos, aceito como moeda de troca, sem permissão do dono.
Nada de críticas, não se pode criticar uma loucura com desatino, sou um desatinado pela insistência ou mesmo por não criar a minha sociedade. Já passei do estado de loucura, do estado do costume e aceitação, o que mais me abala? Somente a perda mais próxima, o amigo ao lado, a vida interrompida por ordem relativamente natural já se faz como uma benção doada e merecedora, louco....uma dia terei a oportunidade de me tornar louco e fazer minha mudança, para um canto arejado de poder - poder chorar por nada - poder estremecer com o hoje banal "adeus"- poder de desejar toda manhã. 

Para onde vão as lágrimas? Lágrimas de um abraço, de um povo unido, de saudade ou repulsa. E onde se escondem e saem rápido de um para outro lado, de uma maneira ou outra os sorrisos? Somem? Apenas isso? Aparecem e se escondem quando tímidos, para onde vão quando o procuramos em um rosto carrancudo? 
Onde estão os abraços que são deixados de serem doados? Em qual lugar possa se procurar um beijo? ...valioso beijo que passa de boca em boca, beija-se seu amigo da escola, que beija sua irmã, que passa para seu colega...e por aí segue.Onde estão quando precisamos tanto?
Cadê o beijo dos sinos soando? Beijo de se deixar molhado de tesão, beijo de perdão.

Onde fica morando o olhar doce quando queremos retorno naquela paquera? 
Olhar dê : " Puxa, também te vi" ele nunca vem na hora certa. 
O que acontece quando conhecemos aquele perfume de algum lugar, mas quando olharmos, não é a pessoa que usa "á interessante"? Para onde vai o cheiro quando não é o seu par de pernas certo? Se desfaz? Nunca teve por ali? Era somente uma imaginação do olfato? 
De que são construídas as manhãs depois de um sonho bom? Onde encontrar de novo o sonho depois de acordar?

Mostre o local, esconderijo, escuridão, que alojada a felicidade contida de pais separados com orgulho do filho campeão. 
Qual é o lugar onde  pode ser achado o não amor de filho para pai e pai para filho? Nunca, jamais deveria ser encontrado o tempo e a hora da mãe ver os seus subirem ao céus antes dela. Mostre-se a luz de um nascimento; onde fica presa? De onde sai tão intensa e hipnotizante?

Onde ficam guardadas todas as respostas dos professores? Como podem saber de tudo?  Como sabem que nasceram para lecionar? Qual sua vocação, sabe?

Os esconderijos são os meios mais sensatos para se sentir sozinho, sair do mundo um pouco, ficar somente com um pedacinho dele, sem egoísmo, que o resto fique com tudo, no esconderijo somente é necessário esse cantinho. Esconde-se uma vontade, um xingamento, um rumo a mudança, uma vingança febril, um desejo horrendo ou um desejo supremo. Esconde-se a verdade e a mentira, uma fagulha de pó em baixo do tapete da casa da dona, uma história, pode até ser de amor. 

 DE QUE SE ESCONDE E PARA ONDE VÃO AS COISAS QUE NÃO ACHAMOS?

           NÃO É UMA ENQUETE. MAS PENSE E RESPONDA PARA SI. DO QUE SE ESCONDE?

                   EXISTE ALGO A SE ESCONDER?

Esse ano vou começar ouvindo mentira.

 Não entendo em verdade o motivo real de quem gosta de escrever um pouco querer sempre ser notado - escreva por escrever - igual a: " amar por amar " ou ainda " amo porque amo " como diz Fernando. Para que e por quê ser notado? Em blogs, dizem: "Ser visitado". Por que? É tão necessário assim? Escrever é algo natural, apreciável de fato, porem, apreciado quando se tem que ser apreciado; será que é a fama? A exposição?
 A postagem lógica não precisa ser temperada de comentários, a nota, dever ser notada, pelo simples fato de ser uma nota, uma mentira bem feita, uma novidade ao olhar e um puro suspiro de coisa boa.

Irei ouvir mentiras pelas escrituras, notada ou não, irei ouvir mentiras pela eleição, pela copa no Brasil e pela ingênua sensação da partida de um ano para outro. Ouço mentiras desde o ano passado, parece assim findar-se uma época, um mundo, uma vida que eu tinha e irei recomeçar outra.

Critico, e não julgo, a ambição exagerada pela visita, pela vista, pela visualização de alguma coisa tosca ou célebre que alguém possa escrever. É fruto, triunfo ou permissão à escrita, em concordância com a leitura, e por parte, em parte, ao par de mentira. É claro, quando se escreve pode-se mentir, inventar, devanear sim, aposenta-se o bom senso ( uma obra livre ). Por pouco pode-se fazer alguém escrever, bem ou mal, a equação é sempre exata somente na matemática, aqui, no mundo anônimo, pelo menos deveria ser, pode-se escrever sempre mal, se a sua amostra não se mostra, quem será seu cúmplice ou julgador?

Talvez seja essa a chave da fama do corajoso, que explana o que escreveu, mente no que escreveu e não se importa de ser visto, o anônimo já por si só acovarda-se de escrever a público, sua mentira é engavetada, mesmo sendo maior que a do corajoso.  Conte sua mentira, escreva sobre sua "matéria horizontal da bola", não importe-se com a exposição, somente cruze o crucifixo nas mãos na ambição de ser visitado a todo tempo.

Quero por fim deixar a mentira a vontade, não tenho mesmo como detê-la, seus esclarecimentos são povoados de contos, da literatura viajante, de discursos propriamentes horizontalizados em pergaminhos modernos. Hoje já me preparei para ouvir uma nova mentira, feliz, quem sabe? Não se sabe. Estou preparado para ser visitado...por ninguém, esse não é meu tipo, não me atrai. Acho que minto, essa é a primeira mentira que vou escutar esse ano.
 

ops...ops..
  Quase não deu tempo, nesse ano de 2013 produzi nem tanto por aqui. Mas, aqui estou eu, por ultimo, ou ultima vez, ao menos nesse ano, porem quem sabe em outro também, o que vale é que cheguei a tempo, para uma ultima vez, para despedida, sem desejos, já desejaram tudo que podiam a mim e a você, não é mesmo? Sem desejos...apenas um tchau e obrigado de verdade. 
Sobre os desejos algo me bate tanto a cabeça que vou desejar, todavia, apenas o que não aconteceu até hoje, nesse horário, nessa data final, final de mais um ano, final do 13.
Desejo que não foi atendido por ninguém nesse ano, não foi ouvido por ninguém nesse ano, o mesmo desejo que foi solto de sua vontade na ultima virada de ano, o desejo que foi desperdiçado por sua confiança ter sido despejada e canalizada na esperança errada, o desejo do não acontecimento, esse sim se revela  todo ano, se expõem sempre, o que não aconteceu sempre acontece.
Desejamos a cura, a descoberta mais importante do mundo, o retorno da saudade, a prisão de quem a mereça, desejamos começar uma etapa nova mais bem preparado, mais suave e forte, desejoso: de momentos, de sensualidade, de profissionalismo...desejos...se uma máquina "detectasse" tudo que é produzido em Copacabana, o pico seria os desejos, os pedidos, a repetição dos mesmos pedidos não realizados antes, e o reforço dos já feitos, a explicação para os acontecimentos também teria seu espaço, Iemanjá não seria esquecida, e aí mais uma vez estaria a aspiração do seu desejo.
 Bem, de qualquer maneira, seu desejo não deve ter sido atendido por completo, então...que seja...pronto! Acabei desejando.

 ÓTIMO 14!

 

LÁGRIMAS

O que será que pesa mais que uma tonelada? É incolor, colorida de cinza na dor, e com cores diversas no sorriso que se mistura na alegria. Entoada de gritos na vitória, e existente no mesmo cenário da derrota; está em todo lugar, desde o nascimento e passa por cada canto de olho em todas as fases da vida, sendo um anjo da guarda, por vezes utilizada falsamente, não é sua culpa, apenas ela escorre, se mostra, pois ela, em si, é sincera.

Sua utilização e feita até por Deuses, são mistérios sua origem nos santos, é degustada e tem gosto de mar, lava a alma, assim dizem, serve como um remédio para corações partidos, é inevitável quando ocorre violência e serve ainda para molhar a medalha de um vencedor. Jesus em algum dia se serviu dela, mães são fãs constantes de seus conselhos, inundam suas vidas, suas vozes, seus orgulhos nas formaturas, compartilham com seus filhos, dividem suas dores. Lágrimas... Negociadoras de emoções, representam todas, borbulham dos olhos de bêbados contando suas antigas histórias, penalizam quando assistida de perto; lágrimas criam faíscas com a saliva do amante, é a linguagem das crianças, a linguagem do drama, o ganho do programa sensacionalista, lágrimas... Pousam no preconceito de não exercê-las.

Uma lágrima vale como palavra de contestação de um pedido não atendido, alia-se a esperança aflita no resultado, lágrimas de um senhor ou de uma moçinha não são diferentes, apenas agem diferente, são contadas de formas diferentes e saem à alvorada por motivos diferentes, nem sempre seguida de choros, de desespero, por vezes são aliadas a pensamentos apenas, convencidas por mãos que delimitam sua trajetória que é a hora de cessar, de voltar a seu recinto, com a certeza que irá ser novamente chamada, em breve, por causas impossíveis, causas sem razões atraentes para o incomodo, causas irreais -; entretanto, são lágrimas, atendem chamados, não podem ser negar.

Lágrimas causadoras de comentários, de músicas encantadoras, alma da saudade, tapete em campos de batalhas, remota Lembrança. Lágrimas inspiram a despedida, são negadas pela vergonha machista, e anunciada pela ida para outro plano, lágrimas são como a chuva fria de inverno, mistura-se a rostos envelhecidos ou machucados pelo tempo, tumultuam quando não se consegue conte-las, agem por conta própria quando se enfurecem, carregam o medo, a melodia, o rancor e o salto ao sucesso. Lágrimas são as minhas risadas, um tombo alheio, suas preocupações, lágrimas não se sabe ainda para que tê-las tanto assim, lágrimas são episódios de uma história que conta sua vida.

TRAJE URBANO

Depois de um tempo, ou tanto tempo, resolvi, me convenci a fazer, saí de trás da rede social, roguei a vingança, o tempo perdido, por minha culpa, em parte, por culpa de Felipe e João também, anônimos, todavia culpados. Gritei mesmo, respondi e ataquei, com golpes, flamulas, caneta e socos, combinação adversa, um tanto explosiva e desnecessária socialmente; a primeira, a caneta,  me detêm, me fere facilmente, com uma pequena ordenação de letras, soberba e poder, dado esse por mim - volto a escrever, culpados: Eu, João e Felipe, mesmo em ordem distinta. A segunda, precisa, terminal de conflitos e ou alvorecer desses.

Sim, eu fui, sem máscara, mesmo devendo usar, fui, sofrendo com o medo da retirada dos teclados informáticos de minhas mãos, resolvi ir atrás do que é meu por ordem e desempenho, por justiça divina também, entendo minha culpa em tudo isso, de Felipe e João por seguinte, por esse mesmo motivo o medo me deixou, então quebrei, berrei, me enfureci, me pintei e discuti, dessa vez não somente por mim, mas sim por algo que me incomodava por tanto e tanto tempo, achei a alternativa oportuna de me unir a um processo de escolha por gritos de independência, não fazem ideia de como é reconfortante ser ouvido.

Sim, eu fui ouvido, não mas somente me lamentei nas conversas intermináveis em bares de bebida gelada, me senti como um líder da metamorfose que se consolidava, não...não me acovardei por mais que eu quisesse, me pus a frente, mesmo nas horas mais duras, mas doloridas, a recompensa estava por chegar.

 Sou um manifestante da justiça, da verdade e da mudança, sou um líder de rostos presos a um voto errado, enganado ou trocado, não importa, o que importa é a exploração indevida da parcela de vida que eu poderia ter melhor - Não....não quero mais isso, senti agora a ardência no rosto do líquido jogado em mim, torço para não me cegar, gostaria de assistir minha vitória, o projetor dessa covardia, consegui em poucos segundos anteriores olhar sua cara assustada e duvidosa se aquilo que faria era mesmo o certo, mas o individualismo e o fardo pesado de sua profissão apertaram o gatilho reforçado á ordem, por telefone, do mesmo ladrão de vidas que fomentou em mim a falsa garantia a meus lamuriosos pensamentos pessimistas, que o sol surge a todos, basta crer; tolo engano.

Sou sim, um manifestante, o final de uma corrida onde eu, João e Felipe, entregávamos a mesma taça ao vencedor que durante o percusso me deixou tão longe dele, usando os meios mais rápidos e fiquei quase parado, com pés doloridos e refugiado ao arrependimento. Sou sim, um manifestante, violento por vezes, desculpe, mas eu tenho que ser ouvido e me dado a importância, necessitava da chuva de balburdia na cidade para ser notado e chegar primeiro, pela única vez ao final . Vivo, limpo, vencedor, de pé, hoje eu precisava disso, não me deixem de fora, não fiquem contra mim, não me interpretem de mal a pior, eu estou com vocês, para vocês, com fome, frio e ainda receio, não mais medo, receio de não poder fazer um dia melhor.

Sou sim, um manifestante urbano, sem trajes especiais,  estudado, sabido, em pleno gozo de direito á liberdade, consciente da minha atribuição política e os motivos de meu pleito, não um leigo, não um fantasma fazendo jus a uma potência de vozes por pequenas coisas, agora sei quem sou e o que posso fazer, entendo quem trabalha pra mim e os motivos de minha coragem, levei alguns transtornos a você moça, atrasada para um compromisso que depende de sua chegada, entretanto sua vida por um inteiro depende do que faço aqui e agora, meu exército sem marcha cadenciada ganhou força, cresceu, exército de paz, crença, estupidez, revolta e viravolta - sentimentos unidos em um exército de soluções,  depende do quanto persisto, do que eu realmente quero e o que posso. Acredito moça, que em verdade eu luto por você, mas não importa, minha parcela aqui está por completa.